Mental Kombat
Description :
Bienvenue sur le skyblog officiel du groupe Mental Kombat
Genre(s) :
- Hip Hop
Influence(s) :
- Hip Hop
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Sabotage
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|---|---|---|---|---|---|---|
| 1 | Sabotage | 1 195 lectures | ||||
| 2 | Saleté de monde | 1 031 lectures | ||||
| 3 | Souvenirs de 1999 à 2003: medley | 1 398 lectures | ||||
| 4 | Dans le Hip Hop | 1 019 lectures |
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1 Axiom
2 Lille ma médina
3 Génération 75
4 Je suis l'arabe
5 Ma lettre au Président
6 J'ai fait le rêve
7 Sous mon lit
8 Ecrire
9 Ma musique feat Ebola, Kaméa et Kheper
10 J'kiffe le rap français
11 Média, média
12 Fais pas ch...
13 Des youyous dans ma mairie feat le Ministère des Affaires Populaire
14 Momo
15 Prenez bien soin de vos proches
16 Si Dieu veut me tester
2 Lille ma médina
3 Génération 75
4 Je suis l'arabe
5 Ma lettre au Président
6 J'ai fait le rêve
7 Sous mon lit
8 Ecrire
9 Ma musique feat Ebola, Kaméa et Kheper
10 J'kiffe le rap français
11 Média, média
12 Fais pas ch...
13 Des youyous dans ma mairie feat le Ministère des Affaires Populaire
14 Momo
15 Prenez bien soin de vos proches
16 Si Dieu veut me tester
Honneur
Ok, j'laisse parler mon coeur à travers ce stylo, j'ai trop de choses à dire, j'dois vider mon cerveau, il me faudra beaucoup de mots avec peu ou trop de sens, parler d'ma d'ce système, dire tout ce que je pense, ailleurs ou en France, c'est toujours la même merde, les riches jouent ensemble, les pauvres sont dans la merde, j'en ai marre de tout ça, j'en ai marredes keufs là, qu'ils aillent se faire foutre avec leur justice, leur état, j'ai rien demandé à personne, et j'embête personne, j'sais pas pourquoi on m'les casse, ils veulent me voir en prison, ils foutent le bordel chez moi, ils questionnent tous mes frères, en procédure judiciaire ils font pleurer ma mère, putain! Si j'avais pas d'parents, putain! Si j'les aimais pas autant, t'imagines pas c'que j'leur ferais, si y'avait rien qui m'retenait je leur ferais regretter, la loi ne fait plus les hommes, c'est l'homme qui fait sa loi, ouai, mais sa loi est fantôme, eh! Quatres jours de garde à v', j'le souhaite à personne, accusé d'agression sur flics en fonction, du moins c'est ce qu'ils disent, ils s'aident entre eux, même mon avocat en lisant le dossier me croyait dangereux, l'histoire n'est pas terminée, j'ai dû me défendre comme j'ai pu, version truquée en confrontation, ils veulent que j'avoue, mais avouer quoi, vu que ça ne s'était pas passé comme ça, ils veulent que j'dise qu'y'avait des barres de fer et cinq gars, c'est faux! on était trois dans une 309 connard! Près d'la Scala, des skins sortaient, il était tard, ils défonçaient trois mecs, eux étaient une dizaine, ils étaient chauds et bourrés, ils frappaient avec haine, moi j'étaient dans la caisse, prêt à rentrer chez moi, quand un des agressés m'a arrêté sur la voie, il m'a supplié d'l'aider, j'suis descendu pour l'aider, l'histoire n'est pas terminée, le juge ouvrit une enquête, une simple ambrouille qui prend toute une ampleur, voiloir aider son prochain sans chercher les honneurs, y'a plus rien d'logique, ils m'ont apporté la haine, la rancoeur, au lien d'me féliciter, j'le mérite, et d'm'accrocher la médaille du sauveur.
Eh, yo! A chaque fois qu'j'me pose, j'pense aux pecnos qui tirent la mine, voudraient m'voir parler d'autres chose qu'la vie de pauvres gens qu'on élimine, j'ai beau essayé, y'a pas d'illusion qui veut sortir d'la mine d'mon crayon, même si j'veux bouff' comme si j'criais famine, chaque fois qu'c'putain d'style s'pose sur la feuille, j'ai l'impression que c'est mon coeur qui est en deuil, j'dois être né ni au bon endroit, ni à la bonne époque, j'ai l'impression qu'ce monde m'aime pas, putain c'est réciproque! Janvier 75, j'viens au monde, il fait froid, rue Guy de Maupassant, un jolie nom pour l'effroi, fils d'ouvrier immigré j'apprends vite où est ma place, à l'extérieur du quartier y'a des réalités qui m'lassent, j'regarde souvent ces photos jaunies par le temps, on était si p'tits, si jeunes, si innocents, j'suis sorti du ventre en me plaignant, c'est la vie qui fait qu'mon coeur devient saignant, putain! Quand j'me rappelle ces années, voir sa mère dans les files des restos du coeur, moi dans mon coeur la honte, mon père la rancoeur, au chomage depuis cinq ans, plus d'taf', plus d'argent, après avoir donné tant, à c'putain d'bled et mon père l'étranger, et moi l'aîné à l'école fallait qu'reste la fierté, mais à l'école y'a pas que des bons profs, difficile d's'accrocher quand les classes sont bofs, t'as beau déménéger mais les problèmes te suivent, l'impression d'étouffer, d'voguer à la dérive, quel carnage! Combien s'en sont sortis, combien sont restés et combien sont partis, culture marocaine, j'ai été élevé dans la fierté, savoir rester digne quelque soit la difficulté, bilan, mon grand-père s'est battu pour la France, mon père l'a reconstruite à coup de travail et d'souffrance, devoir de mémoire, l'absurde prend de l'ampleur, pour nos père et nos mères, nous gardont notre honneur, pour nos soeurs et nos frères, la merde prend de l'ampleur, sentiment d'être écartés, heureusement qu'il nous reste notre honneur...
Ok, j'laisse parler mon coeur à travers ce stylo, j'ai trop de choses à dire, j'dois vider mon cerveau, il me faudra beaucoup de mots avec peu ou trop de sens, parler d'ma d'ce système, dire tout ce que je pense, ailleurs ou en France, c'est toujours la même merde, les riches jouent ensemble, les pauvres sont dans la merde, j'en ai marre de tout ça, j'en ai marredes keufs là, qu'ils aillent se faire foutre avec leur justice, leur état, j'ai rien demandé à personne, et j'embête personne, j'sais pas pourquoi on m'les casse, ils veulent me voir en prison, ils foutent le bordel chez moi, ils questionnent tous mes frères, en procédure judiciaire ils font pleurer ma mère, putain! Si j'avais pas d'parents, putain! Si j'les aimais pas autant, t'imagines pas c'que j'leur ferais, si y'avait rien qui m'retenait je leur ferais regretter, la loi ne fait plus les hommes, c'est l'homme qui fait sa loi, ouai, mais sa loi est fantôme, eh! Quatres jours de garde à v', j'le souhaite à personne, accusé d'agression sur flics en fonction, du moins c'est ce qu'ils disent, ils s'aident entre eux, même mon avocat en lisant le dossier me croyait dangereux, l'histoire n'est pas terminée, j'ai dû me défendre comme j'ai pu, version truquée en confrontation, ils veulent que j'avoue, mais avouer quoi, vu que ça ne s'était pas passé comme ça, ils veulent que j'dise qu'y'avait des barres de fer et cinq gars, c'est faux! on était trois dans une 309 connard! Près d'la Scala, des skins sortaient, il était tard, ils défonçaient trois mecs, eux étaient une dizaine, ils étaient chauds et bourrés, ils frappaient avec haine, moi j'étaient dans la caisse, prêt à rentrer chez moi, quand un des agressés m'a arrêté sur la voie, il m'a supplié d'l'aider, j'suis descendu pour l'aider, l'histoire n'est pas terminée, le juge ouvrit une enquête, une simple ambrouille qui prend toute une ampleur, voiloir aider son prochain sans chercher les honneurs, y'a plus rien d'logique, ils m'ont apporté la haine, la rancoeur, au lien d'me féliciter, j'le mérite, et d'm'accrocher la médaille du sauveur.
Eh, yo! A chaque fois qu'j'me pose, j'pense aux pecnos qui tirent la mine, voudraient m'voir parler d'autres chose qu'la vie de pauvres gens qu'on élimine, j'ai beau essayé, y'a pas d'illusion qui veut sortir d'la mine d'mon crayon, même si j'veux bouff' comme si j'criais famine, chaque fois qu'c'putain d'style s'pose sur la feuille, j'ai l'impression que c'est mon coeur qui est en deuil, j'dois être né ni au bon endroit, ni à la bonne époque, j'ai l'impression qu'ce monde m'aime pas, putain c'est réciproque! Janvier 75, j'viens au monde, il fait froid, rue Guy de Maupassant, un jolie nom pour l'effroi, fils d'ouvrier immigré j'apprends vite où est ma place, à l'extérieur du quartier y'a des réalités qui m'lassent, j'regarde souvent ces photos jaunies par le temps, on était si p'tits, si jeunes, si innocents, j'suis sorti du ventre en me plaignant, c'est la vie qui fait qu'mon coeur devient saignant, putain! Quand j'me rappelle ces années, voir sa mère dans les files des restos du coeur, moi dans mon coeur la honte, mon père la rancoeur, au chomage depuis cinq ans, plus d'taf', plus d'argent, après avoir donné tant, à c'putain d'bled et mon père l'étranger, et moi l'aîné à l'école fallait qu'reste la fierté, mais à l'école y'a pas que des bons profs, difficile d's'accrocher quand les classes sont bofs, t'as beau déménéger mais les problèmes te suivent, l'impression d'étouffer, d'voguer à la dérive, quel carnage! Combien s'en sont sortis, combien sont restés et combien sont partis, culture marocaine, j'ai été élevé dans la fierté, savoir rester digne quelque soit la difficulté, bilan, mon grand-père s'est battu pour la France, mon père l'a reconstruite à coup de travail et d'souffrance, devoir de mémoire, l'absurde prend de l'ampleur, pour nos père et nos mères, nous gardont notre honneur, pour nos soeurs et nos frères, la merde prend de l'ampleur, sentiment d'être écartés, heureusement qu'il nous reste notre honneur...
Héritier
J'suis un gosse des ville, un d'ces hommes de l'an 2000, j'suis un gosse des rues sur qui le mauvais sort se rue, ça me désole d'voir mes srabs sombrer dans l'alcool, dans les fumées d'oinj depuis qu'ils ont foiré à l'école, les uns sont en taule, les autres en ont ras le bol, ils se font téj' de partout parce qu'ils ont pas la tête de Paul, à 50 piges, ma mère fait encore le ménage, moi j'fais du TIG et ça me remue les méninges, les fils partent en couille et les pères deviennent fous, les pères deviennent fous mais ça tout le monde s'en fout, alors demande à la France même si elle s'en fiche, pourquoi aujourd'hui j'suis pauvre alors que mes grands-parents étaient riches, ces colonies m'ont tout volé, mon histoire, mon futur, mon présent, mon passé, chaque jour j'construis parce que j'ai plus rien, j'ai tellement de rêves, d'projets mais j'ai pas les moyens.
On n'est pas héritier, même pas de leur pitié, juste des gosses d'ouvriers, issus des quartiers, l'impression d'être délaissés, mon parcours déjà tracé, que nous ont-ils laissé, ni futur, ni présent, ni passé...
J'suis un gosse des villes, un d'ces hommes de l'an 2000, fils du béton, d'immigrés victimes de propos délires, la France me prend pour un con, m'ignore me confond, on a peur de ma religion , ma couleur de peau de marron, ma langue, ma culture celle de mon daron, leur vérité, c'est tout ce qu'on a mérité, on n'a rien hérité et on est irrité, déshérité, locataire jusqu'à postérité, pieds et poings liés, me parle pas d'égalité, propriétaire de rien, même pas de leur pitié, fils de propriétaire en lien avec la misère de son quartier, j'vis une sale réalité, de mauvaise qualité, et tous les jours j'suis tenté d'valider l'idée qu'on veut m'écarter, éclatée, mon entité, prouver mille fois qu'suis français sur son contrôle d'identité, le bitume consume l'espoir, la rue foire, pour mes gars, seule issue, le parloir.
On n'est pas héritier, même pas de leur pitié, juste des gosses d'ouvriers, issus des quartiers, l'impression d'être délaissés, mon parcours déjà tracé, que nous ont-ils laissé, ni futur, ni présent, ni passé...
La France force, mes gars descendent, c'est faux le phénix ne renaît pas de ses cendres, faut pas s'étonner d'voir les jeunes s'affoler, survivent à dealer, portent des sapes qu'ils ont volés, les keufs rodent, programment des descentes, le maton te guette de manière indécente, alors arrêtez de nous pointer du doigt, désherité on n'a même pas d'avocat, on nous sonde pas car à l'ombre du système, bien qu'on soit né là, on vit comme des ccancrelats, on nous aime pas, évités comme de la gangrène, mais si on s'plaint autant, c'est qu'la France on l'aime, alors c'est quoi la solution, quelle est leur résolution, Marianne te faut-il une autre révolution, où est ta liberté, ta putain d'égalité, souillé, le peuple ne croit plus en ta fraternité!
On n'est pas héritier, même pas de leur pitié, juste des gosses d'ouvriers, issus des quartiers, l'impression d'être délaissés, mon parcours déjà tracé, que nous ont-ils laissé, ni futur, ni présent, ni passé...
J'suis un gosse des ville, un d'ces hommes de l'an 2000, j'suis un gosse des rues sur qui le mauvais sort se rue, ça me désole d'voir mes srabs sombrer dans l'alcool, dans les fumées d'oinj depuis qu'ils ont foiré à l'école, les uns sont en taule, les autres en ont ras le bol, ils se font téj' de partout parce qu'ils ont pas la tête de Paul, à 50 piges, ma mère fait encore le ménage, moi j'fais du TIG et ça me remue les méninges, les fils partent en couille et les pères deviennent fous, les pères deviennent fous mais ça tout le monde s'en fout, alors demande à la France même si elle s'en fiche, pourquoi aujourd'hui j'suis pauvre alors que mes grands-parents étaient riches, ces colonies m'ont tout volé, mon histoire, mon futur, mon présent, mon passé, chaque jour j'construis parce que j'ai plus rien, j'ai tellement de rêves, d'projets mais j'ai pas les moyens.
On n'est pas héritier, même pas de leur pitié, juste des gosses d'ouvriers, issus des quartiers, l'impression d'être délaissés, mon parcours déjà tracé, que nous ont-ils laissé, ni futur, ni présent, ni passé...
J'suis un gosse des villes, un d'ces hommes de l'an 2000, fils du béton, d'immigrés victimes de propos délires, la France me prend pour un con, m'ignore me confond, on a peur de ma religion , ma couleur de peau de marron, ma langue, ma culture celle de mon daron, leur vérité, c'est tout ce qu'on a mérité, on n'a rien hérité et on est irrité, déshérité, locataire jusqu'à postérité, pieds et poings liés, me parle pas d'égalité, propriétaire de rien, même pas de leur pitié, fils de propriétaire en lien avec la misère de son quartier, j'vis une sale réalité, de mauvaise qualité, et tous les jours j'suis tenté d'valider l'idée qu'on veut m'écarter, éclatée, mon entité, prouver mille fois qu'suis français sur son contrôle d'identité, le bitume consume l'espoir, la rue foire, pour mes gars, seule issue, le parloir.
On n'est pas héritier, même pas de leur pitié, juste des gosses d'ouvriers, issus des quartiers, l'impression d'être délaissés, mon parcours déjà tracé, que nous ont-ils laissé, ni futur, ni présent, ni passé...
La France force, mes gars descendent, c'est faux le phénix ne renaît pas de ses cendres, faut pas s'étonner d'voir les jeunes s'affoler, survivent à dealer, portent des sapes qu'ils ont volés, les keufs rodent, programment des descentes, le maton te guette de manière indécente, alors arrêtez de nous pointer du doigt, désherité on n'a même pas d'avocat, on nous sonde pas car à l'ombre du système, bien qu'on soit né là, on vit comme des ccancrelats, on nous aime pas, évités comme de la gangrène, mais si on s'plaint autant, c'est qu'la France on l'aime, alors c'est quoi la solution, quelle est leur résolution, Marianne te faut-il une autre révolution, où est ta liberté, ta putain d'égalité, souillé, le peuple ne croit plus en ta fraternité!
On n'est pas héritier, même pas de leur pitié, juste des gosses d'ouvriers, issus des quartiers, l'impression d'être délaissés, mon parcours déjà tracé, que nous ont-ils laissé, ni futur, ni présent, ni passé...
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